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Carta a Michael Jackson Julio 11th, 2009
Querido Michael:
Hace ya dos semanas que te fuiste y puede que no haya nadie que no se haya enterado. Hemos sido bombardeados con cantidades de información sobre ti en todas tus épocas y facetas, buenas y malas. Y es que formas ya parte del club elitista del que son parte Elvis Presley y John Lennon. Hasta en su forma de morir, lleno de polémica, les has imitado. Aunque quizá esa es la razón de tu ingreso en tan selecto club. Porque para Paul McCartney no será lo mismo por mucho Beatle que haya sido. Todo por morir como una persona normal (o eso le deseo).
Todo el mundo ha opinado. Incluso los snobs elitistas que no reconocen tu talento y se burlan de los fans oportunistas que van apareciendo por todos los rincones. Pero es que es eso lo que te hacía estrella. Nunca dejaste indiferente tanto como para aplaudirte como para juzgarte.
Fuiste fantasma antes de morir. Necesitabas morir y resucitar cada día mediante medicamentos, esos que decidieron sumirte en el sueño eterno. Nos alarmamos de oir todo lo que te suministraban para que descansaras, pero es que tu mundo y el nuestro nunca fue el mismo.
¿Estabas loco? Sí, seguramente sí, a nuestros ojos. Quizá nostros también lo estaríamos en tu situación. O no. Es especular demasiado y sería hablar por hablar. No necesitas ser comprendido para brillar. Tampoco es que te perdonemos todas tus excentridades, pero sin duda habría que conocerte más de lo que dejaba entrever tu máscara para entenderte.
Nos dejas un legado de canciones geniales. El genio no es el que crea un día una genialidad, si no el que es capaz de repetirlas. Tus canciones forman parte de nuestra banda sonora. Es difícil adjudicarte sólo una canción, aunque Thriller marcara ese antes y después. Billy Jean, Beat it, Bad, o tu tan querida Dirty Diana… Canciones tan oídas por todos en cualquier momento de nuestra vida. Y no sólo tu música, todas las coreografías que creaste junto a ellas. Antológicas, únicas, irrepetibles.
Pero todo eso se acabó y aún no sabemos cómo. Y tú te haces más grande a cada momento. Tú como nadie entendiste la palabra “Pop” y por eso te coronaron. Larga vida al rey, dicen. Tu te quedaste a la mitad de siglo. ¿Suficiente? No. Cada vez son menos las personas que podrían ocupar un sitio equiparable al tuyo. ¿Murió el más grande? Sí, quizá sí. El tiempo lo dirá.
Me despido de ti, pero no de tu música. Descansa al fin.
Marisa.
PD.: No me gustaría pensar que te has quedado con nostros en modo de fantasma. Aunque lo prefiero así que no de forma zombie. Tú ya me entiendes.
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